Kammare 8.

Konst.

William Stevens
Chief Scientist
Classified Document No. 021797-12X-LG10

Målningarna är otroligt detaljrika och deras färg är briljant. Var och en av kammarmålningarna har en liknande färgpalett och konstnärlig stil. Vi har gjort en noggrann analys av både samtidiga och historiska artister som har komponerat eller målat i en liknande stil, och vi har hittat ingen. Denna stil är verkligen unik.

Du hittar hela texten i Kammare 1.

Poesi.

Ett annat öppet sinne

Det var en eld där rök samlades
och dansade som floder utan gravitation
till virvelslagen av trummorna.

Ibland tittade jag inuti röken
men den rullade bort och täckte sig själv
med en kappa så ogenomskinlig så jag kunde bara gråta.
Det blev masken av dess konsumtion.
Drömmen om dess nya liv.
Den segrande huden som alltid förändras
men ändå evig.

Det var en eld i går kväll
som förkunnade nyheter om ett nyare testamente
som dricker tårar, lögner, vidriga ord, även
de djupa rädslorna som ligger kvar under
kappan som vänder efter vinden.

Jag brukar ragla bort när det ropar.
För mig, bränner det för kallt
som en hudvandrare förlorad i en kropp
slukad av tiden.
Ibland kunde jag drömma den levande
och den skulle blåsa - en livfull sol -
mer hållbar än en grav.

I tider av stillhet
skulle den tala som ett testamentel av en dröm utan lock
som orden inte kunde bevara.
"tiden har kommit för att lyfta din blick
från eldens ljusstyrka
och kasta dina egna skuggor. "
Orden skulle eka till glömska
som stjärnor förlorade i dyningen av solens uppvaknande.

I dessa flammor ser jag mina
antaganden passa och vara korrekta.
I dess rök
är jag lagrad liksom så många burkar
i en garderob för kvastar.
Väntar på att fly.
Drar mina fötter för att motarbeta golvet.
Kämpar för att nå dörren inuti dessa burkar
av förseglad luft.

Historier rymmer från författarens hand
och förföljer mig som om jag ensam höll deras vaksamhet.
Deras själ.

När dessa historier aldrig har blivit berättade.
De har aldrig hittat ord
att hålla fast vid även om de oavbrutet försöker.

Elden förblindar naturen.
De investerar sitt liv i hennes död.
Men slutet börjar alltid
mot ett annat slut.
Och drömmarna om det som inte berättats
driver alltid en annan mun,
en annan hand,
ett annat sinne öppet.

Ibland tittar jag på det felande uttrycket av hopp,
och ber att det för sina flammor djupare in i mitt hjärta.
Att bränna en klar känsla av syfte.
Att bränna bort dårens spricka
och svepa in mig i dess hud av rök.

Ibland erbjuder jag mig själv till dessa flammor
och vet att de lyssnar.
Utformar min värld.
Verkligheten sammansmälter kring deras pråliga elegans
som ett torn av glas bekläder ett skal av stål.

Ibland känner jag att flammorna skickar mig
ord, anteckningar, toner.
Förtrollning.
Produkter av en annan sort.
Små smältdeglar av jorden som brinner så starkt
de kan förblinda solens varelser av fantasier.

Och ibland, utan att ens tänka,
tittar jag in i dessa flammor
när röken försvinner bort för en stund.
Där, bakom masken,
är min framtid.
Vår framtid.
Framtiden.
Nuet i en annan värld.
Ropar ut för en annan mun,
en annan hand,
ett annat öppet sinne.

Längtan

Längtan, när ögonlocken öppnas
upp på den djupaste stimulansen i dina läppar
och den kärleksfulla kyssen blir mitt omlopp.

Jag värker och längtar att ha dig hos mig
så nära att vår hud smälter ihop
som två ljusvekar som delar samma vax.
Jag vet bara att det som är av själen
är av längtan och värk.
Det levererar mig till kanten,
stupet där jag tittar ner
och ser mig själv outsläcklig,
längtar efter att konsumeras av dig.

Och på den glittrande platsen
låt mig utvidgas med ditt hjärta
i full fart, blind och avsiktlig.
Låt mig bo i dig
tills jag är så bekant med vår förening
att det blir en del av mina ögon.
Med minnet fullt,
vi kan föreställa oss hem,
i en beständighet av längtan.

Så mycket en del av den andra
att den "andra" inte existerar.