Kammare 17.

William Stevens
Chief Scientist
Classified Document No. 021797-12X-LG10

Målningarna är otroligt detaljrika och deras färg är briljant. Var och en av kammarmålningarna har en liknande färgpalett och konstnärlig stil. Vi har gjort en noggrann analys av både samtidiga och historiska artister som har komponerat eller målat i en liknande stil, och vi har hittat ingen. Denna stil är verkligen unik.

Du hittar hela texten i Kammare 1.

Poesi.

Efteråt

Jag har släppt lös vakterna som står framför min dörr.
Jag har låtit celler kollidera i självmord tills de tar mig.
Om det fanns berättelser kvar att berätta skulle jag höra dem.

Bakom vattenfallen av kanaliserad panik
som spiller deras stolta alster kan jag hålla mig dold i bruset.
Att vara osynlig har sina gästspelande belöningar.
Det håller också synlig den beständiga livsformen 
som mumlar under ondskan.
Detta är verkligen den enda varelsen jag bryr mig om att känna,
med strålande sätt och av söt generositet som lider
i det avslöjande Universumet av det döva örat.

När jag har kommits på- efter att jag är borta- av en främlings hjärta vars övning inte är uttråkad av personifiering,
kommer jag att öppna ögon, skala bort huden, och väcka hjärtat från dess koma.
Jag kommer att förbise den klädda figuren och återställa värden
så dess bild kan ses i speglar jag presenterar med ord entusiasmerade av Gud.
När dessa ord talas,
ett annat öra lyssnar på andra sidan
strålande förståelse liksom lasrar deras neutrala ljus.

Den gemensamma graven av mod håller oss alla
i portalen för singularitet,
Guds-spåret av en nystart.

På något sätt, så sällan, ord och bilder
kastar sin mening in i himlen och erövrar tiden.
Men när de gör det,
blir de abrakadabra av det heliga ögonblicket.
Pantomimen av allmänhetens djupaste längtan.

Efteråt, blickar det osannolika ögonlocket öppet,
huden viks bort,och det heroiska ögat vaknar och förblir alert.
Efteråt, äter orden köttet och lämnar efter sig 
den osmältbara bitterheten.
Det känslomässiga likets skjul,
av olöslig ensamhet.
Rollen av separationen.

Obundna Minnen

Jag har det här minnet av att ligga på toppen
av ett ställning av trädgrenar stirrande ut mot den svarta sommarfilten som värmer nattluften.
Jag kan känna lukten av ceder brinna på avstånd
och hör dämpade röster som ber i sång och trumma.
Jag kan inte lyfta kroppen eller vända på huvudet.
Jag är medveten om ben och muskler
men de är inte medvetna om mig.
De drömmer medan jag är fångad 
i ett spindelnät av undantagen tid.

Mitt sinne är rastlös att gå vidare.
Att lämna denna stjärnbelysta gravplats och dansa med mina människor runt enorma eldar som knakar med nervöst ljus.
Att hålla hand i hand till rytmen av trummor
som slår deras mjuka åska
i monotona bud att leva.

Jag kan bara stirra upp mot himlen
tittar, lyssnar, väntar
för att något ska komma och göra mig fri
från denna sorgliga plats.
Att samla mig i barmhärtighetens armar
in i glömskan av himmelens kapsel.
Jag lyssnar efter mina andetag
men bara musiken från mitt folk kan höras.
Jag letar efter rörelsen i mina händer
men endast dimmliknande moln och halvmåneljus rör sig mot korpens vingar.

Ibland när detta minne tittar igenom min hud 
rensar det utsikten mot strandvägen.
Det tränger sig på den kända situationen
med en turbulent fullständig lycka som blöder utmaning mot beställningen.
Det finns en viss fara i de ärftliga sätten av mitt folk 
som skickar mig den regnbågsskimrande huden,
ödmjuk och begränsad.
Min välmenande aptit urlakas av världsliga ransoner.
Malplacerad till djävulens darshan,
densamma som manövrerade mitt folk till reservat - avdelningen av de fördömda.(Jag har åtminstone inga minnen från ett reservat).

Kanske är det bättre att ligga på den här madrassen av pinnar
med min garderob av fjädrar och skinn
sjungande i vinden.
Kanske skulle det vara ännu bättre 
att bli placerad på toppen av skriken och bränd
så att förlorade minnen inte skulle ha
något hem att återvända till.

Jag har det här minnet av att undkomma den bleka handen
av min herre som matar mig rester av lögner och mögligt bröd.
Min hud längtar efter lätthet,
men det är repet som förpliktigar.

Jag har det här minnet av att hålla gula fingrar,
stora och runda, droppande av forntida arv.
Av att se Buddhas rundade mage
le under ett pastoralt ansikte
i tempel som lutar sig mot en stormande himmel.

Jag har detta minne av att drömma om att flyga.
Sträcker ut vingar som är nyligen fästa 
med strängliknande permanens
bara för att falla i de avtrubbade armarna av oklarhet.

Jag har det här minnet av att se mitt ansikte i en spegel
som återspeglar en främlings sinne och själ.
När jag visste att det var mitt, tittade jag bort
rädd att det bara skulle bli jag.
Jag är ett lapptäcke som söker efter en kärna.
Jag är förlorade ord som ekar i stilla dalgångar.
Jag är en ljusvåg som fann sig själv
rusande till Jorden, hudlös sökande skydd
i mänsklig hud.